Intervalo

 

Comecei com o diário esta semana. Hoje, terceiro dia, tenho que parar. Estou em Mariana, tentando vencer o tédio de uma tarde barulhenta, algo esquisita, entre o frio e o calor. Morno, tal como o risco de Jonas na barriga da baleia… Ou estou confundindo tudo. Li, em algum lugar que ciência é conhecimento comprovável e experimental. Será mesmo? O diário para hoje por conta de minha deslocação (como dizem os patrícios lusitanos). No lugar de deslocamento, eles falam assim. Gente mais instigante: entre o ridículo e o sentimental, saudosistas de nascença e de olho grande no mundo. Sempre a mesma coisa. Ontem uma aula muito boa (para mim!) sobre o trovadorismo. Hoje, de novo, para o mesmo público (eu!) outra sobre narrativa. Os olhares atentos, mas nem tanto interessados, da outra plateia já não conseguem mais me convencer. Os jornais publicaram que a greve dos professores era um movimento político. E quem disse que poderia ser outra coisa? O tom da nota oficial era de condenação. Ora, qualquer movimento de reinvidicação é político, por naureza, na medula. Nada que o bicho homem faz, pensa ou fala é outra coisa senão político. Vamos todos ao pai dos burros. Ou melhor, vão todos os que pensam que sabem das coisas… E há muita gente que anda acreditando que sabe das coisas… Melhor mesmo é, antes de mais nada, definir “coisas”. Daí por diante a gente pode conversar… Saudade do sorvete de tapioca e cupuaçu…

Pronto, matei a tarde. Volto ao texto sobre Literatura Comparada na contemporaneidade: ossos do ofício. Ou seriam “ócios” do ofício… Vai saber!

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